chamboultou

d ' h u m e u r   c h a n g e a n t e
b a z a r   c é r é b r a l

v e n d   s o m m e i l
c o n t r e
q u e l q u e s   s o n g e s

j e   s u i s   u n   b r i c - à - b r a c
j e   s u i s   c h a m b o u l t o u
j e   s u i s   u n   f o u i l l i
u n   p e u   d i s p a r a t e

c h a h u t   d e   m a   c e r v e l l e
e n   p a g a i l l e
m e r d i e r   é c l a t a n t
d e   m a   c o n f u s i o n
t o u t   e s t   f l o u
d a n s   c e   d é s o r d r e
m e n t a l

Guignol a bu l'alcool et roule sur le sol croyant prendre son envole tel un rossignol dans un champ de tournesol puis rigole comme un mongol en brandissant une farandole, vieille bricole qu'il rafistole avec de la colle tous les jours dans sa camisole tout en cuisant du pactole dans une casserole puisqu'il en raffole et recommencera son envol la tête recouverte d'un bol, oui, rigole, guignol.

- - - - - - - - - - - - - -                                                                 - - - - - - - - - - - - - - 

A force d'écrire autant je n'aurai plus rien à dire, pourtant j'ai l'impression d'avoir des tas de choses à raconter, à partager, mais je ne sais plus comment faire. Poser des mots sur des ressentis est très difficile, encore plus si on cherche à trouver les bons mots. J'ai sûrement encore beaucoup, beaucoup de choses à vivre avant d'avoir tout vu et tout entendu, mais je suis aussi beaucoup trop impatient.

Notre besoin de consolation est impossible à rassasier